Bonne qu'à ça

Devant un tel titre - Vrouz, qui n'est qu'un condensé du nom de l'auteure Valérie Rouzeau mais sonne comme un départ sur les chapeaux de roues -, je ne me suis senti conforté dans mes mauvaises habitudes de liseur de poésie.

C'est-à-dire que, découvrant un nouveau livre, il me faut le lire une première fois à toute vitesse, et si possible d'une seule traite. Histoire de voir d'abord si cela chante ou pas. Une deuxième lecture, plus nonchalante, me permet d'entendre si en chantant cela me dit quelque chose. Ensuite la (re)lecture picore ici ou là, cherche à retrouver une page mais s'égare en maraudes... cela peut durer longtemps, et le livre finit par se faire à ma main, mon œil et mon oreille...

Je sais que les recueils de Valérie Rouzeau supportent bien ce genre de traitement.

Celui-là aussi bien que les autres.

Vrouz rassemble 151 sonnets qui sont autant de brèches poétiques creusées dans la prose quotidienne du monde.

Comme dans ce sonnet 11, où s'entend l'effet du gynéco, ou l'écho du gynécée :

J'ai rêvé que mentais sur mon tour de poitrine 

En disant comme avant mais avant quoi au fait 

Bien bien installez-vous sur mon tapis volant 

Glousse la gynécologue dans la réalité 

Robert et puis Robert ça sonne un peu Dupont 

Beaucoup Dupont Dupond mais pas si rigolo 

Parce que le cœur battu en a sur lui trop gros 

Et je recycle ici l'expression d'un poteau 

Belles athlètes aux maillots de couleurs vives battantes 

Avec un numéro gagnant à votre buste 

Salut à vous toujours lancées toujours partantes 

Réveillée merle et zut il faut encore aller 

Chercher une ordonnance bonnet blanc blanc bonnet 

ABC la culotte pieds dans les étriers.

Ou dans ces "autoportraits sonnés" :

Bonne qu'à ça ou rien 

Je ne sais pas nager pas danser pas conduire 

De voiture même petite 

 Pas coudre pas compter pas me battre pas baiser 

Je ne sais pas non plus manger ni cuisiner 

(Vais me faire cuire un œuf) 

Quant à boire c'est déboires 

Mourir impossible présentement 

Incapable de jouer ni flûte ni violon dingue 

De me coiffer pétard de revendre la mèche 

De converser longtemps 

De poireauter beaucoup d'attendre un seul enfant 

Pas fichue d'interrompre la rumeur qui se prend 

Dans mes feuilles de saison.

(Sonnet 1)

Non je ne reviens pas vers vous je viens c'est tout 

 Je ne vous dirai rien autour d'un verre à pied 

Ne suis pas très causante encore moins conviviale 

Quand vos paroles sont tellement toujours les mêmes 

Interchangeables et creuses formules des tics en toc 

Vive les chiens éperdus les chats égratignés 

Les âmes errantes les fantômes distingués 

Le sourire à l'envers de la lune dans ma tasse 

J'ai l'amour spontané de mon prochain sauf quand 

Mon prochain s'intéresse de trop près à mon goût 

À ma personne gentille et froide et solitaire 

Alors là je m'éloigne à grandes enjambées 

Du buffet dînatoire où j'étais conviviée 

Et je rentre chez moi savourer mon congé.

(Sonnet 146)

Le Matricule des Anges de mars 2012 

consacre son dossier à Valérie Rouzeau.

(Et - c'est exceptionnel dans le Matricule -

le photographe n'a pu lui donner un air sinistre...)